Август — ещё не осень,
Август — уже не лето.
Неба глубокого просинь
Мне говорит об этом.

А впереди прекрасна,
Словно мелодии отзвук,
Жизнь, где всё так неясно,
Жизнь, где всё так непросто.

Хочется жить, как птице,
Воздух вдыхать пьянящий,
Запахом трав напиться,
Тенью еловой чащи.
… показать весь текст …

Август, август, спелый, румяный,
Скоро уйдёшь от нас ты упрямый.
Долго мы будем тебя вспоминать,
И в новом году конечно же ждать.

Август заканчивает жаркое лето,
У него всегда на всё есть приметы.
На море успейте ещё побывать,
Последние лета денёчки поймать.

Пахнет скошенной август травой,
Спелыми яблоками и мёдом порой,
Арбузы и дыни, как сладок их вкус,
Любого потянет попробовать вкус.

Живите август медленно. Любуясь солнцем, цветами, яблоками, пока еще рыжей рябиной, ребячьими щечками в арбузном соке, каждый день, каждый миг уходящего лета…

Скоро осень,
— за окнами август…
Не печалься, он тоже пройдет.
А за ним —
— и грядущая осень
Потому что всему свой черёд.
Будут зимние месяцы
— вьюгой кружить,
Но мы знаем с тобой наперёд:
Будет снова тепло,
— если круг завершить,
И весною подснежник взойдёт!

Чаровница осень листья бросила,
Все дорожки в парке позасыпала.
Нежность притаилась, дремлет в воздухе
Тихая, тёплая, милая.

Солнечно и облачно, а небо — синее!
И вороны где-то громко каркают.
Здравствуй, осень, ты моя любимая,
С радостью, с надеждами, с подарками

Ещё не осень, но уже не лето. В руках дождя — серебряная флейта настроена в тональности минор. Треск маршей предъявляет ноту блюзам, благоухает яблоком, арбузом и звери проверяют крепость нор…

Нагруженный плодами август
Уже устал от суеты.
Еще чуть-чуть и скажет «Здравствуй»
Пора осенней пестроты…

Последним дням сухого лета,
Как несравненный комплимент,
Дарует август море света
И придорожных трав абсент.

Весь день с рассвета до заката
В заботах месяц да в делах,
Сентябрьская торопит дата
С котомкой хмурой на плечах.
… показать весь текст …

— Почему Вы такая печальная?
— Скоро осень.
— А что будет осенью?
— Суета и усталость вокзальная,
Летний поезд исчезнет за соснами.
— А погода?
— Испортится к пятнице.
— А уют?
— Станет частью повести.
Где-то пышный пирог зарумянится,
Вспыхнет медь посреди суровости.
— А что с жизнью?
— По петелькам свяжется.
— Ну, а люди?
… показать весь текст …

В общем, милая-дорогая, дело движется к сентябрю. Постоянно себя ругаю, даже больше того — корю. Мол, живу не на всю катушку. Исповедуя благодать, дали кружку, отняли сушку, приказали чего-то ждать — часа, поезда, перевода. Небосвода поголубей. Птичка вылетит — будет фото. Слово вылетит — воробей. Бесконечные буги-вуги спляшет ветер смешных дорог. Слышишь шорохи, скрипы, звуки? Это скачет единорог, это снова медведи трутся, причитая: крутись, земля. Это старая Барбацуца варит кашу для короля, до…
… показать весь текст …

Последние деньки…
Уходит лето.
Оставит скоро нас на целый год.
Листва дыханьем осени задета.
Еще немножко…
И придёт её черёд.

Август, месяц первой грусти.
Сохнут скошенные травы.
Благодати срок отпущен.
Лето, ты уже бесправно.
Ты уже меняешь запах
И повадку ты меняешь,
И короткими шагами
Тихо в осень отступаешь…

Осень наступает лету на пятки,
Я не насытилась им, погоди.
Ты со мной уже не играешь в прятки,
И сны о нас позади.

Под ногами опавшие листья,
Тихо-тихо ведут разговор.
Это лето — холодные объятия —
Ощутила лишь знойный минор.

Мы с тобой не играем в прятки,
И мечты одни на двоих.
Всё ж прошу, ты живи без оглядки, —
Лет не будет уже таких.

«Скоро осень» — звучит обречённо,
Осень — как аксиому принять…
Я хочу себе велик и чёлку!
Да… и в детство верните меня!
Пусть там не было гаджетов модных,
И за джинсы — пол царства с конём,
Только как же мы были свободны!
А теперь… ничего не вернём…
Мы к другим непростительно строги,
Убираем всех лишних с пути.
Просто осень уже на пороге.
Жаль, что в школу не нужно идти…

на позитив себя настроив
пытаюсь веселее жить
последние недели лета
не ныть

Жара. На посошок повысив градус,
Забылось лето в яблочном разгуле.
И мне всё больше кажется, что август
Роднее сентябрю, а не июлю.

Ментоловую свежесть на рассвете
Осеннее дыхание приносит.
И я почти не думаю о лете,
Когда в природе без недели осень.

Она уже видна на горизонте —
С рябиновым браслетом на запястье;
Идёт неторопливо, вертит зонтик —
Бессменный атрибут сезонной власти.
… показать весь текст …

Поутру на стекле холодная роса,
На клёне пожелтевшие листочки.
Пришла пора об осени писать
Лирические, жалобные строчки.

Писать — про увядающий багрец,
Хотя пока неимоверно жарко,
Но лету так и так пришел конец,
А, знать, пора писать про теплый шарфик.

Пришла пора писать про журавлей,
Хотя они еще не улетали,
Но улетят, плюс-минус сорок дней,
И снова строчек восемь про гербарий.
… показать весь текст …

Солнце стекает с плеч, нежно целует на прощанье. Она откликается, радуясь. Открывается его поцелуям. Подставляет лицо, руки. Она знает, солнце никуда не денется. Оно так же будет вставать по утрам, раскрашивая небо перламутром. Так же будет тонуть вечерами в закатах. И даже припекать в ясные дни. Но что-то всё равно будет не так. Что-то изменится. Что? … Просто между ними будет стоять осень…

Скоро пора листопада
Рыжей тряхнёт головой.
Выпорхнут птицы из сада,
И треугольник крылатый
Станет пунктирной чертой…

Скоро рябиновой гроздью
Стукнет в окошко заря.
Это, сжимая поводья,
Мчится прекрасная гостья
На стременах сентября.

Скоро обнимутся тучи,
Небо устлав до краёв…
… показать весь текст …

Вот и лето нам машет, прощаясь,
Как ни жаль, но настала пора.
Уходя, улыбнётся смущаясь
И тихонько пойдёт со двора.

Напоследок промолвит — Не лейте
Понапрасну слезу обо мне,
Ну-ка, август, сыграй-ка на флейте,
Чтобы мы отгуляли вполне.

И зальётся свирель на прощанье,
Журавли в небесах подпоют.
Лето скажет — друзья, до свиданья,
Ждите в гости сестрицу мою.
… показать весь текст …

Август роняет деньки перезревшие.
Терпкие, пряные, солцем прогретые.
Я же, от лета совсем захмелевшая,
В счастье, как в платье цветное одетая.

В поле, упавшая в травы высокие,
В небо гляжу беспрестанно манящее.
В нём облака, неприступно далёкие,
Пенною ватой над миром парящие.

Стрёкот кузнечика- музыкой лучшею
Слуху, уставшему от какофонии,
Улиц удушливых. Песнь их тягучая
В сердце моём создает дисгармонию.
… показать весь текст …